С полей войны давно вернулись воины, Свой долг священный выполнив сполна, Но до сих пор играют дети в войны — Как глубоко застряла в нас война.
Не вытащишь — зарубцевалась в ранах. Не вытравишь, чем только ни трави,— Стрелой впилась, вошла осколком рваным И, растворясь, течет у нас в крови От деда к внуку, и чему дивиться, Кто только ни ломился в ворота, Здесь каждая четвертая — вдовица! Здесь в каждом доме — сирота! Никто не скажет, на каком колене, Но будет мир счастливей жить вдвойне. Поймут ли нас, далеких, поколения, Читая наши книги о войне? Не властвовать хотим, а быть на равных, Чтоб спали крепко и малыш и мать, Ах, память, память. Ты — бинты на ранах, И рано их еще пока снимать...
Борис Барсуков, труженик тыла