С полей войны давно вернулись воины,
Свой долг священный выполнив сполна,
Но до сих пор играют дети в войны —
Как глубоко застряла в нас война.
Не вытащишь — зарубцевалась в ранах.
Не вытравишь, чем только ни трави,—
Стрелой впилась, вошла осколком рваным
И, растворясь, течет у нас в крови
От деда к внуку, и чему дивиться,
Кто только ни ломился в ворота,
Здесь каждая четвертая — вдовица!
Здесь в каждом доме — сирота!
Никто не скажет, на каком колене,
Но будет мир счастливей жить вдвойне.
Поймут ли нас, далеких, поколения,
Читая наши книги о войне?
Не властвовать хотим, а быть на равных,
Чтоб спали крепко и малыш и мать,
Ах, память, память. Ты — бинты на ранах,
И рано их еще пока снимать...
Борис Барсуков, труженик тыла
